369.- JORNADA DE REFLEXIÓN

Tengo un bote donde almaceno las mugrientas y antipáticas monedas de un céntimo de euro que sistemáticamente me entregan en las vueltas de los supermercados. El otro día decidí cambiarlas para poder ver de nuevo cómo es un billete de 5 euros ¡Me hacía tanta ilusión! Pedí en mi sucursal bancaria unos cuantos envases de esos de plástico para empaquetar las monedas, y el amable empleado de la ventanilla me contó que en breve, el todopoderoso Banco de España va a obligar a usar unas bolsas especiales para las monedas y que va a prohibir el cambio directo, obligando a ingresarlas en cuenta. 

Reflexiono:

Si el Banco de España y la Hacienda Pública ya te controlan hasta las monedas de un céntimo, mal rollito. Los cuervos se ciernen sobre las propinas de los camareros, sobre los óbolos a los mendigos, sobre las pagas semanales de los niños, sobre los cerditos de barro…

En la calle, los políticos y su caterva de pelotaris besan niños, proclaman parabienes y reparten papelotes… Están ansiosos e impacientes por ganar las elecciones para ayudar al pueblo… No piensan en el dinero, ni en el poder, ni siquiera en ellos mismos… Son pura solidaridad.

Reflexiono:

¿Cuál es la diferencia entre un político facha y uno rojo? ¿Es la izquierda y la derecha una cuestión tan relativa como el tiempo? ¿Cuál es el denominador común, el móvil, la verdadera motivación de esta gente? La respuesta es muy fácil. Y miro entonces los envases vacíos de plástico para mis monedillas de céntimo.

- No dejaré que os lleven, pequeñas – me conjuré para mí mismo – a vosotras ningún cabrón de estos os va a fiscalizar.

Pasaré la jornada de reflexión reflexionando, y contando monedas. Mañana los ciudadanos mandarán a muchos a la oposición, y otorgarán a otros muchos el poder. Es posible que algunos, derrotados, se retiren de la pelea y se vayan a casa bien indemnizados, y que dediquen a contar billetes de 500, al igual que hago yo con mis céntimos. 

Reflexiono:

Creo que le haré una foto al billete de cinco que me han dado a cambio de mis monedas. Me lo gastaré en una botella de vino, me arrellanaré en el sofá para brindar por la Constitución de Cádiz, y por la de ahora ¡Qué coño!… ¡Que viva la Democracia! 

Artículo 1: Todo el mundo tiene el inalienable derecho a respirar (al menos hasta que el Gobierno regule el consumo de aire y el tipo de IVA a aplicar)

  

Y brindaré, sobre todo por todos aquellos inagotables fieles que aun creen en las urnas, que aun tienen la esperanza de esto va a cambiar… Que aun confían en que un autoproclamado mesías hijo de Dios entrará en el Templo donde reinan los banqueros y los mercaderes, para expulsarlos a golpe de látigo y llevarnos luego a todos los inocentes corderos al puto reino de los Cielos. 

Palabra de Pirata… ¡Belén!

¡Hala a tomar por culo de aquí, mangantes!

368.- ARRIVERSOS 2015: Un poema al año no hace daño.

Carteles de Arriversos 2015 / El público asistente haciendo un poema visual con palillos de restaurante chino.
La poetisa Gracia Iglesias dando la bienvenida al respetable.

"Ey, Soul Sister" Train

¿Qué fue de aquella leyenda urbana que decía que cuando hablabas un poco alto en una biblioteca te chistaban y te conminaban a callarte? Actualmente puedes encontrarte con un remedo de los Blues Brothers berreando el Aleluya de Leonard Cohen en versión punky y no pasa ná ¡Cómo para ir a estudiar o a leer! A ver para cuando una barra y luces de discoteca, señor Alcalde.

Todo esto viene a cuento de la celebración en la Biblioteca Pública de Dávalos de una “Jam Session” poética, encuadrada en los actos de Arriversos 2015, el festival de Poesía que se celebra todos los años en Guadalajara (Castilla), y al que acudí feliz como una perdiz.

El incomparable marco del patio del palacio de Dávalos acogió el recital poético amateur.

La sesión (Jam) contó la colaboración de la asociación “Diversos”, el grupo de poesía “Fernando Borlán”, el grupo “El Observatorio” y otros colectivos de la ciudad. Hubo una alta participación de poetas aficionados, músicos e incluso participó un ilustrador, Fernando Sevillano (que dibujaba con la mano) El artista pintaba a vuela pluma cosas pequeñitas con unos rotuladores "Carioca" de colorines en papeles tamaño cuartilla y los colgaba en un corcho canijo… ¡Qué pereza levantarse a verlos! ¿No tendrían un proyector o algo…?

Sevillano dibujando a mano.

El nutrido público que asistió al momento evento, unas 69,5 personas aprox. bien nutridas, eran todos familiares o amigos de los “artistas”, así que la entusiasta ovación estaba garantizada.

La cosa estuvo amenizada por varios temas interpretados al ukelele y a la voz por Arturo di Maggio y Pedro G. Chain, que nos tocaron “Somewhere over the rainbow” como si a Judy Garland le dieran un speed y le entrara prisa por irse;  el ya citado “Aleluya” de Leonardo Cohen pero en versión Hardcore (solo faltó que violaran a alguna vieja de la primera fila y que cortaran la bandurria con una sierra eléctrica, como hacía mi añorada Wendy O´Willians en Los Plasmatics); y una versión muy potable y marchosa de “Ey Soul Sister” del grupo Train.

Di Maggio y Chain en plena "performance". Les da hasta para echarse unas siestas

También nos rasgaron la guitarra y nos cantaron a pelo Antonio y Ana, que se acaban de conocer hace ná, y ya perpetran conjuntados un bolero famoso. Esperemos que todo lo que hagan juntos a partir de ahora no les dé por practicarlo en público.

De los creadores de Enrique y Ana, y de Víctor y Ana, llegan ahoraaa... ¡Antonio y Ana! / Pablo acompañaba a
los poetas con magníficas notas en plan jazz. Luego se arrancó en solitario con un tema en el que se quejaba
amargamente de que no ligaba una mierda a pesar de que las chicas le decían que era muuuy gracioso. ¡Pagafantas!

Isabel Muñoz, que ejerció de maestra de ceremonias con una sonrisa de oreja a oreja, y la poetisa Gracia Iglesias, que ejerció de reportera gráfica ataviada con una preciosa camiseta del Capitán América, nos dan la bienvenida y nos presentan a un mocoso que nos recita gruñendo las erres, un ininteligible “El Piyayo” de José Carlos de Luna (1890-1965)

Para el que, como un servidor, no oyó en condiciones el bonito poema, aquí lo transcribo:

El niño Jon dedica a su abuelo "El Piyayo" ¡Qué entrañable!... y ¡Qué megafonía de mierrrda!

¿Tú conoces al "Piyayo",
un viejecillo renegro, reseco y chicuelo;
la mirada de gallo
pendenciero
y hocico de raposo
tiñoso…
que pide limosna por "tangos"
y maldice cantando "fandangos"
gangosos?

¡A chufla lo toma la gente
y a mí me da pena
y me causa un respeto imponente!

Ata a su cuerpo una guitarra
que chilla como una corneja
y zumba como una chicharra,
y tiene arrumacos de vieja
pelleja.

Yo le he visto cantando,
babeando
de rabia y de vino,
bailando
con saltos felinos,
tocando a zarpazos
los acordes de un viejo"tangazo"
y, a sus contorsiones de ardilla,
hace son con la sucia calderilla.

¡ A chufla lo toma la gente
y a mí me da pena
y me causa un respeto imponente!

Es su extraño arte
su cepo y su cruz,
su vida y su luz,
su tabaco y su aguardientillo…
y su pan y el de sus nietecillos:
"churumbeles" con greñas de alambre
y panzas de sapos.
Que aúllan de hambre,
tiritando bajo los harapos;
sin madre que lave su roña;
sin padre que "afane".

Porque pena una muerte en Santoña;
sin más sombra que la del abuelo…
¡Poca sombra, porque es tan chicuelo!
En el altozano
tiene un cuchitril
¡A las vigas alcanza la mano;
y por lumbre y por luz, un candil.

Vacía sus alforjas,
que son sus bolsillos,
bostezando los siete chiquillos,
se agrupan riendo.
Y entre carantoñas les va repartiendo
pan y pescao frito,
Con la parsimonia de un antiguo rito:
¡Chavales!
¡Pan de flor de harina!
Mascarlo despasio.
Mejó pan no se come en palasio.
Y este pescaito, ¿no es na?
¡Sacao uno a uno del fondo del má!
¡Gloria pura él!
Las espinas se comen tamié,
Que tó es alimento…
Así….despasito.
¡No llores, Manuela!
Tu no pués, porque no tiés muelas.

¡Es tan chiquitita
mi niña bonita!...
Así, despasito.
Muy remascaito,
Migaja a migaja, que dure,
Le van dando fin
a los cinco reales que costó el festín.
Luego entre guiñapos durmiendo,
por matar el frío, muy apiñaditos.

La Virgen María contempla al "Piyayo"
riendo.
Y hay un Ángel rubio que besa la frente
de cada gitano chiquito.

¡A chufla lo toma la gente!…
y a mí me da pena
y me causa un respeto imponente!

Ana recitando a Lorca / Se abre el telón. Aparecen unos gitanos... Desaparece el telón.

Carmen Niño Gutiérrez nos recita y canta en un bonito “Mix” a Lorca y su inmortal “Romance de la Luna, Luna” Sin duda de lo mejor de la Jam Session.

La luna vino a la fragua
con su polisón de nardos.
El niño la mira, mira.
El niño la está mirando.

En el aire conmovido
mueve la luna sus brazos
y enseña, lúbrica y pura,
sus senos de duro estaño.

Huye luna, luna, luna.
Si vinieran los gitanos,
harían con tu corazón
collares y anillos blancos.

Niño, déjame que baile.
Cuando vengan los gitanos,
te encontrarán sobre el yunque
con los ojillos cerrados.

Huye luna, luna, luna,
que ya siento sus caballos.

Niño, déjame, no pises
mi blancor almidonado.

El jinete se acercaba
tocando el tambor del llano.
Dentro de la fragua el niño,
tiene los ojos cerrados.

Por el olivar venían,
bronce y sueño, los gitanos.
Las cabezas levantadas
y los ojos entornados.
Cómo canta la zumaya,
¡Ay, cómo canta en el árbol!
Por el cielo va la luna
con un niño de la mano.

Dentro de la fragua lloran,
dando gritos, los gitanos.
El aire la vela, vela.
El aire la está velando.

Tanto gitano piyayo y tanto calorro dando gritos en la fragua me satura un poquito. Menos mal que luego salen Nuria y Mámen que nos teatralizan (por decir algo) la animadversión que existía entre Quevedo y Góngora. Y cómo no, como si de Lengua y Literatura de 2º de la ESO se tratara, nos recitan el típico: 

Érase un hombre a una nariz pegado, 
Érase una nariz superlativa, 
Érase una alquitara medio viva, 
Érase un peje espada mal barbado.

¡Genial! (el poema, que no la declamación)... Y luego también recitaron uno de mis preferidos, un poema que hoy en día (y eso que se supone que no hay Inquisición como en la época de Quevedo) no sería publicado jamás, por racista.


Yo te untaré mis obras con tocino 
porque no me las muerdas, Gongorilla, 
perro de los ingenios de Castilla, 
docto en pullas, cual mozo de camino;

Apenas hombre, sacerdote indino, 
que aprendiste sin cristus la cartilla; 
chocarrero de Córdoba y Sevilla, 
y en la Corte bufón a lo divino.

¿Por qué censuras tú la lengua griega 
siendo sólo rabí de la judía, 
cosa que tu nariz aun no lo niega?
No escribas versos más, por vida mía; 
aunque aquesto de escribas se te pega, 
por tener de sayón la rebeldía.

Nuria y Mámen, con una puesta en escena cutre pero voluntariosa, declaman a Homero, Góngora y Quevedo.

Isi Avellano nos lee después un fragmento de prosa poética de Cernuda, con un tono plañidero que tal pareciera que se le acababa de morir el perro… Cambiamos brevemente el concepto sesión de “micrófono” abierto por el de “venas”. Pasar de los “decibélicos” exabruptos vocales de G. Chain a esta baba que parece derretirse por el escenario y chorrear el parqué, es un ejercicio de estoicismo espartano rayano en la auto-flagelación.

Un tal Andrés se marca unos ripios sobre las palabras… por lo menos rima, ¡Mira tú!; Otro nos enerva el espíritu patriótico; Mamen Solanas recita un verso que escribió para el grupo de poesía crítica (El grupo se lo criticó pero aquí se lo aplaudimos); Un señor clavao a Papá Noel nos leyó un cuento interminable sobre unos profesionales sanitarios que pisan placentas y clavan escalpelos... ¡La risión! Y otras actuaciones de las que ya no me acuerdo...

Isi Avellano amargando la tarde al personal / Andrés y sus "palabros" / Jesús Aparicio / José Antonio nos arenga en tono
chusquero legionario una composición sobre el manco de Lepanto, el Quijote y ¡¡Arriba AS-PA-ÑA!!

Sagrario  recita "Elegía a Ramón Sijé" de Miguel Hernández... ¡Unas risas! / Mamen Solanas / José Luis López 
Ana nos contó un fragmento de un cuento / Paulino Aparicio acababa de corregir un poema en los servicios.

También intentaron que el público participara en una patochada con palitos de restaurante chino (un poema visual, dicen) hicimos el corro la patata un rato fundiendo nuestros palitos con el karma del de al lado, nos dimos fraternalmente la mano... y ya!... 

Momento "palitroques"... A modo de pasatiempo: Busca entre el público a Papá Noel, al Capitán América, a Wally
y a las gemelas de "El Resplandor".

Bueno, la tarde se pasó bien entre versos (malos y buenos, inéditos y famosos) echamos unas risas y escuchamos un poco de música en vivo en el bonito patio de un palacio centenario, No se puede pedir más. 

Lo que está claro que en este foro te aplauden cualquier cosa, por lo que decido presentarme yo el año que viene con dos de mis mejores poemas surrealistas, que marcaron una época y que ya arrancaron salvas de sinceros aplausos en las terapias grupales en el pabellón de catatónicos del psiquiátrico de Valderrebollos. Los títulos de los poemas son: Áspero Danzar y El Ye-Ye. He aquí unos fragmentos y que Dios nos pille confesaos.

Áspero danzar de férreo carro,

monótono murmullo de chispar medroso,

danzarín florido a tusín dorado,

en fieras ninfas de perfil gangoso.

Mon Sos, Mon Sos, atacan los osos...

Ye, ye, ye, ye, ye... Oh, oh!

Ojos, ojo, Loferetiyo, que leo el tebeo...

Ye, ye, ye, ye, ye... Oh, oh!

Los bichos que pican, pican y pican...

Ye, ye, ye, ye, ye... Oh, oh!

(De "Poemero" 1975, en "Cómo acabar de una puta vez con la Poesía"

Rafael Martínez Sainero, Pirata 2015

367.- Bye Bye KING... El rey ha muerto ¡Viva el Rey!

B.B. King "Everyday I have the Blues"

Murió en su día Freddy King, y también Albert King… Ahora nos deja B.B. King. Solo nos queda el Burguer King y King África… No me digas que no es para llorar. Los tres reyes del blues ya son leyenda, como los reyes magos.

Una de las cosas que más molan en esta vida es hacer lo que más te gusta, y si además les gusta al resto de los humanos, pues ya ¡La leche!... Eso es lo que hizo este gran negrazo, uno de los mejores guitarristas de todos los tiempos, que influenció en su modo de puntear a prácticamente todos los guitarristas de Rock… Nació un 16 de septiembre (bonito día) de 1925… Cantó gospel en el coro de la iglesia del pueblo y a los 15 años se hizo con su primera “guita” a cambio de 15 dólares.

A partir de ahí ya la caña: Ha tocado con prácticamente todas las estrellas del Rock, del Jazz, del Blues, del Flamenco fusión, del Raggeatón… Nos ha dejado para la posteridad 30 discos grandes y temazos de la talla de "Ain't Nobody Home" "Sweet Sixteen" “The Thrill is gone” o  “Everyday I have the blues”

King, felizmente rodeado. Era Virgo, pero creo que solo de Horroróscopo

Antes de tener a Lucille, el tío guarro pintarrajeaba las "guitas"

Como curiosidades, decir que declaró en su día que la primera "B" de su nombre artístico no significaba nada, que tuvo dos esposas, quince hijos, que era piloto, ludópata, diabético, que era fan de Frank Sinatra y que cuentan que el nombre “Lucille” que le puso a su famosa Gibson, era el nombre de una chica por la que se estaban peleando dos macarras en uno de sus conciertos, y acabó el sarao con el garito incendiado.

Descansa en paz, BB King… Y que sepas que la primera “B” sí que significa algo “Bueno, pero bueno de cojones”… ¡Gracias por todo, amigo!

366.- ROPA TENDIDA

"Modern Love" (David Bowie Cover) Kevin Johansen

Observar una imagen, y a partir de ella inspirarse para escribir un relato, es un ejercicio de creatividad literaria de primera. También funciona observar con ojos curiosos la vida, recordar los sueños, rememorar vivencias, imaginar, mentir… y luego mezclarlo todo sin miramientos... todo vale.

A la gente que dice: “No se me ocurre nada para escribir” le daría una bofetada, por insulsa. ¡Mira a tu alrededor, coño! ¡Mírate a ti mismo! Hay 20.000 cosas sobre las que escribir…

  

He aquí una magnífica foto de mi querida amiga Marisol, tomada en Vallekas en una espléndida tarde de primavera. La he titulado, en un alarde de originalidad “Ropa Tendida”, je, je… ¿Qué historias os sugiere? La inspiración puede surgir en cualquier calcetín, en una simple pinza de colgar la ropa… o en una ventana.

Imagen: Marisol Blanco

Ropa tendida

    Como si de una siniestra telaraña se tratara, entre los dos edificios reinaba una densa trama de cuerdas tejida desde ambas paredes y del que pendían infinitas prendas de vestir; ropa tan interior como el patio, tan exterior como la luz del sol que oreaba la tela… sábanas, sostenes, sujetadores, servilletas, baberos, calzoncillos, camisas, camisetas, camisones, pantalones, faldas largas, faldas cortas, leotardos, abrigos, cazadoras, chubasqueros… todos con sus historias… ¿Quién os ha llevado? ¿Qué aventuras habréis vivido? ¿Fuisteis testigos de una noche de pasión? ¿Quién o qué os manchó?

    En estas tonterías solía pensar cuando todos los días me asomaba a la ventana del patio para recoger la ropa tendida. Frente a mí, su ventana: siempre cerrada y con la persiana bajada. En su cuerda, paralela a la mía, ropa demasiado antigua: enaguas, polisones, corsés, pololos, corpiños, combinaciones… ¿Sería el vestuario de alguna ópera o película ambientada en la Inglaterra victoriana de Jane Austen? ¿Tal vez una tienda de disfraces? ¿Por qué nunca veía a la dueña de aquellas prendas? El caso es que alguien recogía la ropa seca, porque cada día era distinta.

    Cierto día observé con asombro como el fuerte viento empujaba una de mis sábanas tendidas contra la ventana de la misteriosa vecina. Por extraño que parezca, la tela del lienzo no chocaba contra el cristal, sino que lo atravesaba tan limpiamente como un cuchillo caliente lo hace en la mantequilla, tal y como si la ventana fuera una proyección, como si no existiera.

    Aquel extraño fenómeno me desconcertó sobremanera y, acuciado por la curiosidad, bajé corriendo a la calle, entré en el edificio de en frente y llamé a su puerta.

Nada. Nadie. Silencio.

    Sé que fue una locura, pero mi ansiedad hizo que intentara llegar a su ventana agarrado a las cuerdas de tender. La caída fue preciosa, irregular, estética… Mi cuerpo iba arrastrando prenda tras prenda, rebotando contra las cuerdas, golpeando cuanto encontraba a su paso.

    Ignoro si estoy vivo o muerto. Solo sé que estoy consciente. Y que cuando volví a elevar mi mirada entre la devastación causada, pude verla asomada a la ventana. Siempre había estado allí, esperándome. Mi chica. Mi preciosa Leonor. La mujer con la que me casé hace más de dos vidas y que ahora me sonríe y saluda mientras recoge la ropa seca y su rubio cabello se mece con la brisa, brillando como el oro blanco bañado por el sol de primavera.

© Rafael Martínez Sainero, Pirata 2015

Para completar con broche de oro y diamantes esta entrada, quiero que disfrutéis de uno de los mejores mini cuentos que he leído últimamente, escrito por una talentosa compañera del mítico y legendario curso de microrrelatos de la Biblioteca Púbica de Guadalajara (España)

"Volando caracolas en la playa"  Christian Schloe

Sin título

    Cuando la masa de nubes se confunde con la espuma del mar, los hombres lanzan al cielo sus caracolas. Permanecen en silencio, fascinados por ese espectáculo que, incluso a ellos, acostumbrados al ritual, resulta fantástico, casi pavoroso. De fondo, las olas inventan cada día una nueva canción.

    Cuando esos hombres callados desaparezcan, cuando la playa quede desierta,  la voz del mar vivirá para siempre en el corazón de las caracolas que, para entonces, habrán dejado de volar.

© Carmen Martínez San Bernardino

¿Qué? ¿Cómo os habéis quedado? ¡Precioso! ¿No? La bella imagen inspira pensamientos y estos, palabras. Las palabras crean una bella historia, y la imagen queda enriquecida, toma sentido. 

"Cualquier cosa puede suceder en un mundo que contiene tanta belleza." dijo una vez el autor de la imagen que ilustra el relato. Incluso que esa belleza desaparezca para siempre cuando no quede nadie para recordarla, cuando tan solo en lo más profundo del corazón de la caracola, quedo algo parecido a la voz del mar.

Gran imagen, mejor relato. Enhorabuena a Carmen. 

Podéis leer estupendos relatos como este en su magnífico blog "La Tinta del Caracol"

http://latintadelcaracol.blogspot.com.es/

Y para terminar, os dejo 9 ilustraciones preciosas que tal vez os sugieran historias. Si lo hacen, no lo dudéis… escribidlas! Y si no lo hacen, ya quedaremos para que "sus" dé un bofetón bien "dao".

Pirataajj El-Rafií

Tres imágenes maravillosas de Catrin Welz

Christian Schloe y sus oníricas pinturas... ¡Impresionantes!

Goro Fujita... Un genio genial que despierta nuestra imaginación.

365.- LOS VENGADORES La Era (y el arado) de Ojo de Halcón

Atención AVISO WARNING ATCHUNG: Este post contiene Spoilers, faltas de ortografía y gifs animados.

Alan Silvestri The Avengers

Allá por la mitad de los años 70 del siglo pasado, cuando tenía 14 primaveras y me cogía todos los domingos la P-17 (la “camioneta” que me llevaba desde Carabanchel bajo hasta el Rastro) solía regresar a casa con un montón de tebeos de Los Vengadores, que en aquella época estaban editados en España por la Editorial Vértice. En todas sus portadas figuraba una frase fascinante: NOVELAS GRÁFICAS PARA ADULTOS. A falta de seis años para que la diñara Franco, Franco, Franco, lo de “para adultos” no se refería a las ensaladas de hostias o a la violencia que desplegaban sus personajes en las viñetas. Se refería a los modelitos ajustados de los héroes y heroínas y las inocentes situaciones pseudoeróticas con las que los guionistas gustaban de salpimentar las tramas. Esos enredos sentimentales, esa sutil concupiscencia insinuada, esos deseos ocultos de los personajes, colocados en bocadillos que terminaban en círculos cada vez más pequeños y que apuntaban a las cabezas de los torturados titanes en mallas, molaban un montón. Y en ocasiones eran mucho más interesantes que los mezquinos planes para conquistar el mundo del villano de turno.

Puestecillo del Rastro con tebeos ¡El Paraíso Terrenal! / Fanta Naranja era muuuuucho refresco. Y la P-17 era
muuuuucha camioneta. / El Piri con pinta macarra 70´s y el ejemplar de "Cuidado con la visión"... Mítico!!

Cuando la formación inicial de los poderosos Vengadores de Jack Kirby y Stan Lee (Hulk, Ironman, El Hombre Gigante, Thor y La Avispa) decidieron tomarse un merecido descanso, dejaron el equipo en manos del Capitán América, aun traumatizado por su repentino renacer de su hibernación y por la muerte de su querido compañero adolescente Bucky. Para completar el equipo no se les ocurre otra idea que reclutar a un peligroso arquero archienemigo de Ironman y compañero del temible Espadachín; y a dos potentes jovenzuelos ex miembros de la Hermandad de los Mutantes Diabólicos: Wanda y Pietro Maximoff, hijos del mismísimo Magneto. ¡Ahí es ná! Este cambio de formación significó un vuelco brutal en la línea argumental de los cómics de los Vengatas. Un aumento de calidad directamente proporcional a la disminución de poder de combate del grupo. ¡Aquello era maravilloso! El otrora delincuente fichado Ojo de Halcón era, por aquellos felices días de tebeos y rosas, el novio de la Viuda Negra, y salían y se dejaban a cada escarceo de la bella espía con el comunismo radical de detrás del telón de acero. También miraba con buenos ojos el fogoso arquero a la espectacular Wandita Maximoff, le entraba en cuanto podía y se frustraba con sus continuos desplantes. O sea, un gilipollas de libro: encantador, gracioso, chulo, pelín macarra, indisciplinado, rebelde. Con una mala uva impresionante, iba metiendo la pata en cada episodio y se ponía cansino reclamando para sí la jefatura del grupo al “abuelo” Rogers. 

La más genuina de las formaciones vengativas. Puro folletín. Relaciones tortuosas. Mal rollito garantizado.

Los gemelos mutantes están también para terapia de choque. Son muy racistas y aun recelan de la raza humana que tanto daño les ha hecho, no se fían ni del mayordomo Jarvis. Su relación es un círculo cerrado anegado en celos y sobreprotección que roza el Incesto. Wanda, a pesar de los recelos de su adorado y paranoico hermanito "rapidín", es una hermosa moza en edad de merecer y siente una poderosa atracción hacia su jefe, el legendario Capitán América. No solo le fascinan su entereza, valentía y nobleza, sino también sus bien torneados bíceps y abdominales. El capi sin embargo no está para tonteos con veinteañeras de la Europa del Este, aun siente algo muy profundo por Bucky y de enrollarse con alguien, sería con el teenager mascota del grupo, Rick Jones.

Es evidente que todo esto es incompatible con el pacato ideario filosófico de la factoría Disney. En “Vengadores, la Era de Ultrón” vemos a un Clint Burton que pasa de tener un oscuro pasado en Budapest con la agente Romanov en la primera peli, a plantar nabos y arreglar cosechadoras en una granja de Arkansas en esta segunda entrega. Poco a poco, desde "Ultomates (verdes fritos) Avengers" le han ido despojando al arquero de sus características originales y se las han ido pasando a Tony Stark. Hasta dejarle al pobre convertido en Don Pim Pom.

Vemos también a la mejor espía/asesina de la historia evolucionar de un pasado siniestro bañado en sangre, con hospitales de niños masacrados, a transformarse en una frustrada mamá traumatizada por su origen a la que los palurdos niñardos de Burton llaman “Tía Natacha”… ¡Joder, si además llegan a ambientar la cinta en la época navideña y sale Thor desenvolviendo regalos, salgo del cine y poto! ¿Es demasiado tarde o existe aun la posibilidad de arrancar de las garras de Disney lo poco que queda del espíritu MARVEL? Ya sé que esta patochada ya se mostraba en los cómics "Ultimate Avengers", pero semejante babosa filosofía de valores familiares y de “American Way of Life” ya huele. Los hijos de puta estos puritanos se han cargado a mis dos personajes preferidos y los han untado de mantequilla de cacahuete. Ya puestos, sustituyamos el Quinjet a reacción por Chitty Chitty Bang Bang. 

¡Ah, otra cosa! Si hay algo mítico, intocable, venerable... en el Universo MARVEL, esto es el glorioso escote de La Bruja Escarlata. Y estos papanatas van y me ponen a una tipa vestida de mercadillo bielorruso con acento soviético… ¡Y con los poderes cambiados ¡Buf! Y el caso es que al principio de la proyección la cosa prometía, con una imagen cuasi demoníaca del personaje, y efectos de cinta de terror. Pero estos “mejorados” pasan de villanos rencorosos a voluntarios de la Cruz Roja en dos escenas. Casi con la misma celeridad que Anakin Skywalker se pasa al lado oscuro de la Fuerza.

Una sola de las viñetas de los cómics tenía más sensualidad y erotismo que todas las pelis de MARVEL juntas.

Es que me imagino la reunión de Joss Whedon con los trajeados ejecutivos moñas expertos en mercadotecnia:

- ¡Oh, my God, Joss... No debemos olvidar el target de los niños de 4 a 12 años, la venta de juguetes y merchandaising supone un 40% de los beneficios netos de la marca!

- Otra cosa, Joss, muchacho, me temo que debes eliminar la escena de cama de Banner y Nat, y sobre todo el momento de transformación cuando ella le baja la bragueta.

Nat y "Big Guy" una pareja imposible. Hulk y Hulkbuster: lo mismo.

No me extraña que Whedon esté hasta la polla de esta gente. Mercaderes que fagocitan el arte. Fundamentalistas evangélicos de doble moral y escaso escrúpulo. Yo no digo que Vengadores deba ser un baño de sangre tipo “Sin City” o “300”, o una orgía desenfrenada, pero habrá un término medio en algún lado. Por no morir, no muere ni un solo ciudadano sokoviano o wakando, y eso que el desparramo es de escala 20 en la escala de Richter. 
Joss Whedon necesitaría desarrollar su creatividad en un estudio independiente con el dinero de una gran multinacional… Utopías… La libertad para mirar escaparates que decía Manolo Tena. ¿Qué pasó con las NOVELAS GRÁFICAS PARA ADULTOS?

El cómic book del cambio generacional / Visi y Wanda. Momento tórrido / El cómic "ande conosimos" a Ultrón 5

Esto es un producto manoseado por demasiada gente, huele a cambio de guión continuo, a recortes de metraje, a correcciones a peor. No hay frescura o espontaneidad. Me estoy acordando de Star Wars, también en las garras de la Disney… ¡Dios nos pille confesaos!

- El láser que sale de la empuñadura del sable es un símbolo demasiado fálico, señor director, y me faltan Ewoks en el guión.

Reconozcámoslo, somos marionetas en la cuerda, hilos sutilmente manejados por Hydra, el monstruo con cabeza de Walt Disney y millones de brazos de ejecutivos, economistas, creativos, dibujantes, cineastas, informáticos, jugueteros, periodistas, actores y actrices... Si nos cortas un Edward Norton nos crecen dos Ruffalos. Todo está estudiado al milímetro. Y es un poco triste...

Bueno, pero ¿Y la peli? ¿Qué tal la peli? Cinematográficamente hablando…

Ya estaba avisado de que esta secuela de “Los Vengadores” iba a ser más “oscura”. Lo que ignoraba era que era en sentido literal. Yo no sé si es la bombilla del proyector de la sala 1 de los multicines de Guadalajara (España), que la han comprado en un chino, o si es mi vista que falla más que una escopeta de feria, o si la culpa es de los montadores, pero tengo la sensación de haberme perdido más de media película. En un continuo “¡Espera niño, echa esa escena para atrás que no me ha dado tiempo a ver ná…!”

Creo que estoy ya solo para cintas de cine independiente afgano. O para el oculista. 

Y es que la mitad de las escenas de peleas están localizadas en interiores mal iluminados. Curioso es que a Quicksilver, el más rápido de todos los superhéroes junto a Flash, sea al que mejor se vea… Deberían promulgar un decreto ley obligando a los directores de cine a poner más escenas en cámara lenta. ¡Y de día! Y prohibiendo los montajes con la cámara dando botes…. En esta secuela hay infinitos planos de menos de medio segundo de duración. Un mareo solo soportable por ojos adolescentes.

Maravillosa ilustración del maestro López Espí para el número 25 de los Vengadores de Vértice.

El argumento, al margen de algunas agradables sorpresas, es más previsible que un árbitro pitando al Madrid en Champions, es transición pura y dura a la espera de la batalla contra Thanos. Pero tampoco seamos tan negativos… La peli es un espectáculo de primera, está bien producida y es muuuuy entretenida; de hecho, las 2 horas largas de metraje se pasan en un “pis pas” y te quedas con ganas de más. Lo mejor: Que la Visión mola mucho, y el incompleto grito del capi al final... ¿Y el Villano de turno? El malo es esta vez un robot maloso con complejo de edipo, voz inquietante y síndrome de pinocho bipolar, pero en ningún momento llega a dar mal rollo... todo lo contrario. De hecho yo estoy de acuerdo con sus razonamientos. Sus miles de ultroncitos están de relleno para que los Vengatas los destrocen a placer. La peli no está mal, repito, pero sale uno del cine con una extraña sensación. Como si en vez de cabrito asado en Pedrezuela te hubieras comido una hamburguesa del Mac Donald´s mienras un tolili te agita por los hombros... Artificio, vanalidad… ni un solo gramo del espíritu que inundaba a Stan Lee cuando se juntaba con Kirby para inventar historietas inocentes y auténticas. Ni un ápice de la ilusión que me arrebataba cuando la P 17 regresaba a Carabanchel, y sobre mis rodillas cargaba una bolsa llena de “Novelas Gráficas para Adultos”, a pesar de ser yo tan solo un niño. 

© Rafael Martínez Sainero