"El mundo es de quien nace para conquistarlo
y no de quien sueña que puede conquistarlo”.
La cita es de Fernando Pessoa, el mejor poeta portugués del siglo XX y posiblemente de todos los tiempos, aunque tuvieran que pasar 40 años desde su muerte para que se conociera su obra. Los mismos 40 años que han tenido que pasar para que el Atlético volviera a soñar con conquistar Europa y se la arrebatara su máximo rival, en la derrota más cruel y amarga de su historia. Y justo en Lisboa, la ciudad que tiñó para siempre el poeta luso con su tristeza metafísica.
Solitario empedernido, tímido y célibe, Pessoa se inventó unos personajes —los heterónimos— a través de los cuales vivió otras vidas y escribió otras obras paralelas a la suya, sublimando su fracaso existencial, con amores y vivencias exultantes, prestados por su imaginación. Los rojiblancos, hasta la memorable noche lisboeta, también estaban condenados a recurrir a sus heterónimos para sentir la gloria, al menos la continental.
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| La estatua de Pessoa en Lisboa, ataviada con bufanda atlética. |
La más recurrente de esas fantasías atléticas era del equipo de Luis Aragonés que perdió la final del 74 frente al Bayern, con aquel gol de Schwarzenbeck en el último minuto del descuento. Los colchoneros apelaban a aquel encuentro y a su fatalidad para reivindicar su parcela entre los grandes. Si Ramos no hubiera levantado el vuelo para marcar el empate en el fatídico minuto 93, el Atlético hubiera podido al fin prescindir de este y todos sus heterónimos. No los precisaría. Tendría una gesta real que relatar, la mayor que atlético alguno, nacido o por nacer, pudiera imaginar: alcanzar el trofeo de clubes más importante del mundo frente a su eterno mortal enemigo.
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| 15 de mayo de 1974: Ni el milagroso San Isidro pudo evitar que los "boches" bávaros alzaran su 1ª copa de Europa. |
Pero el niñardo de Camas marcó y el Real Mandril ganó la puñetera Décima. Y ganará la Undécima y la Duodécima… estén tranquilos sus seguidores y los inversores internacionales. Los merengues tienen un equipazo y alforjas financieras para mejorarlo año a año. Ningún "pero" a su victoria. Tal vez la excesiva minutada de descuento que les regaló el trencilla. Quizás mereció la orejona por juego y porque enfrente tenía a un equipo mucho menor por nombres y nómina. Y para colmo de la fatalidad, mermado en su punta de creación (Arda y Diego "Estoy ok" Costa) y exhaustos el resto tras una temporada de leyenda. Y aún así, solo nos sobraron dos minutos.
Frente a los que le restan importancia y nos animan con una palmadita de pésame condescendiente, pienso que esta es la derrota más dura, la definitiva. El Atlético es altamente improbable que llegue a otra final de Champions en décadas. Es imposible (porque las leyes de la probabilidad impiden que dos sucesos históricos se repliquen idénticamente) que de alcanzar otra final se encontrara de nuevo al Real Madrid y le ganara. Por eso el Atlético y sus seguidores deberán volver a recurrir a sus heterónimos y soñar con conquistas irrealizables para dar consistencia a sus colores.
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San Tiago, el bravo jugador atlético, tirado en el césped, completamente abatido tras ver lo sumamente
macarra y tonto del culo que puede llegar a ser su compatriota Cristianormal Ronaldo "Afoto": Alex Ruega |
Aunque no solo perdió el Atlético en la Lisboa revisitada que glosó Pessoa. Disculpen la intensidad de la metáfora. Y tal vez su inconsistencia sociológica. Pero soy de los miles que creen que el sábado perdieron también los que pierden siempre. La milagrosa victoria de los colchoneros hubiera sido un símbolo para ellos, un paréntesis de goce para los que sufren día a día el desengaño de comprobar lo irremisible de la máxima de que el que paga manda y de que, el dinero, salvo imprevistos de última hora, es el único requisito infalible para alcanzar las glorias mundanas.
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| Juanfran, francamente hecho polvo, no quiere ver a Sergio Ramos hacer el idiota con el capote. |
Como atlético no comparto la consolación políticamente correcta de los que nos dicen que habrá otras ocasiones, que volveremos. No volveremos. No nos alcanza la fortuna. Ni la de los hados ni la de los euros. Y menos aún participo de la bravuconada a destiempo del Cholo (¡a quien le debemos todo, ojo!) de que la derrota de Lisboa no merecía ni una lágrima. Merecía todas las del mundo. Como las que yo vi de rabia en la grada sur del Estadio da Luz cuando Ronaldo celebró macarra, tableta al aire, su gol intrascendente de penalti de chichinabo. O las más anónimas de las riadas de atléticos que bajaban por la Avenida dos Combatentes y de Liberdade hasta la plaza del Comercio. Aunque mucho más amargas fueron las del convoy del metro que nos conducía a la Estación de Oriente para partir a Madrid. En medio de un silencio imponente, y pese al traqueteo del vagón, se escuchaban los sollozos y los quejidos de los atléticos más valientes, los que se atrevían a hacer pública la desolación que los demás escondíamos oculta tras nuestras bufandas o la cabeza gacha.
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| El mega gayer crack del Irreal Mandril hace un "Balotelli", sin venir a cuento. Si nace más tonto, revienta. |
Viendo a aquellos hinchas llorar, y mal que les pese a quienes quieren hacernos creer que el fútbol nos iguala porque no es cuestión de ricos y pobres, volví a sentir que ser del Atleti es estar entre los que casi siempre pierden, es seguir a las huestes del esclavo Espartaco o del comunero Padilla, para acabar siendo aplastado. La otra imagen, la de los que ganaron, es la del soplapollas de Aznar abrazando a Florentino, ambos ninguneando al tolili de Rajoy y todo el poderío del empresariado cool palmeando detrás. Ganaron ellos. Los de siempre. Llámenlo demagogia. O pataleo. Pero estoy con los que lloraron en Lisboa. Con los que casi siempre pierden. Aunque no vayan vestidos de rojiblancos ni les guste el fútbol.
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El mangante (digo, magnate) de la construcción Florentino Pérez, haciendo manitas con el ex-presi "Ansar".
No sé si a la gente de izquierdas que sea del Mandril les dará las mismas nauseas que a mí al ver esto. |
Sentenció Pessoa: “Si después de yo morir quisieran escribir mi biografía, no hay nada más sencillo. Tiene solo dos fechas, la de mi nacimiento y la de mi muerte. Entre una y otra todos los días son míos”.
Si alguien quiere escribir mi biografía atlética puede hacerlo igual de cabalmente. Solo tiene dos fechas: La de mi primer grito celebrando un gol del Ratón Ayala en el Bernabéu, en mi bautizo futbolero, siendo crío, y la de la amarga noche del pasado sábado en Lisboa. Entre ambas, el sufrimiento y el goce son míos. Aquí me bajo, amigos. Suerte. Y, ¡Aúpa Atleti!
Ramón Muñoz
(con alguna que otra morcillita de Pirata 2014 y al Mundial)
El País (deportes) 27 mayo 2014
El que quiera comprobar los vomitivos tejemanejes del "presi" del ACS R. Mandril y los mandamases del PP con respecto a unas vergonzosas prospecciones de gas en Tarragona que provocan terremotos, que entre aquí y lo flipe:
No os lo perdáis. Es una bella historia de amor y celos entre cerdos capitalistas a los que les une su amor por los colores de su equipo de "fúmbol" (más bien la ausencia de color) y el color de los billetes de Euro. Si pudiera, repartiría bolsas para las vomitonas que produce la sola visión de esta gentuza que desde el palco presidencial se ríe en la cara del pueblo. Un pueblo (al menos una parte muy palurda) que encima es tan gilipollas de aplaudirles mientas todos juntitos, señores feudales, plebeyos y estamentos federativos y arbitrales, cantan al unísono el nuevo himno de su "glorioso" Real Mandril.
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| Ilustres seguidores del Real Madrid |
Por cierto, todos los rojeras republicanos que sean del Real Madrid, además de abogar por la desaparición de la Monarquía y la defenestración del forofo madridista Juan Carlos I de Borbotón, y la de su querido yerno Iñaki, deberían también elevar una petición para que su equipo dejara de llamarse "Real". Pero claro, de un país en el que casi todos los ateos mandan a sus hijos a hacer la primera comunión, ya me lo creo todo.
Gran artículo el de Ramón Muñoz, por eso lo transcribo aquí. Y a ver si dejamos ya el puñetero fútbol y la repulsiva política y nos dedicamos más a la cultura... ¿Verdad?
Rafit-El-Piri
Antimadridista
